Niilismo Superlativo ou Mosaico do Nada...

Non Plus Ultra...  

Sou escravo das palavras, mas não dos sentidos. O mundo carece de coerência. Os conceitos são realidades inconcretas esperando circunstâncias para se revelarem "fatos". Os léxicos são sementes que brotarão na futura atualização do campo da existência. Os grilhões são perpétuos  na frágil caminhada do homem. As palavras permitem um voo por cima do purgatório de Dante. O sofrimento do cotidiano e suas hierarquias já são suficientes para a humanidade sofrer. O sonho é a única felicidade ao alcance, enquanto sonho. Caminhei por muitos descaminhos e não vi nada diferente das "retas" estradas dos moralistas, senão suas palavras vazias e repressoras. Sartre disse que o homem é uma doença, eu digo: - Uma doença em estado terminal  - Sempre tentei ultrapassar os limites impostos; na realidade, a morte é o único ultrapassar da existência. O budismo diz que nascemos sós e morreremos sós. A filosofia nunca chegou ao ser-em-si. O ser primordial é a extinção do que chamamos de homem, animal mais consciência. Kant talvez tenha chegado ao ser-em-si, mas quando percebeu do que se tratava, logo tergiversou e escreveu: "A coisa em si (noúmenon) nos escapa, não pode ser conhecida, somente pensada". O filosofo de Königsberg afirmou que podíamos somente conhecer os fenômenos, chegar a superfície do ser, mas penso que nem isto é acessível ao humano. A eletricidade e química que percorre o cérebro são os responsáveis por toda esta ilusão. A teoria da relatividade, a física quântica e a teoria das cordas não existem fora dos limites do córtex. Todo pensamento é um engano, uma estratégia de sobrevivência que combina ações da matéria de acordo com o sistema da mente, onde fragilmente geramos o perceber a si, o individuo, mas que para o universo infinito é apenas um arroubo insignificante, um nada se manifestando num niilismo. O homem está condenado a sua ignorância iluminista, seus paradoxos crus, sua auto-ajuda de se dignificar,  dar sentido ao vazio que permanecerá vazio. Não há saída, estamos numa sinuca de bico, somos um vazio que preenche seu sentido com outro vazio denominado deus. Quantos copos de absinto precisarei esvaziar para criar coragem e navegar pelos oceanos numa frágil embarcação. Pã morreu, mas seu vinho entusiástico ainda corre nas veias dos crente, dos cientistas, dos ateu que acreditam ser uma forma especial da natureza ou até mesmo um ser especial separado da matéria; quanta ilusão meus senhores, quanto vazio preenchido com o nada. Nietzsche já havia percebido que não existem fatos somente interpretações, mas o etimólogo alemão não pode ser radical o suficiente, não teve estofo para dizer que os fatos não existem, somente  interpretações do vazio. Nietzsche nunca deixou de ser uma criança mimada, acabou seus últimos anos nos braços da mãe, pois não tinha coragem suficiente para romper com a ilusão da vontade de potência, pois este era seu último fantasma de seu castelo de areia. Nietzsche tinha medo do nada, por isso lançou todas suas farpas contra as ideias de Platão, contra o Cristianismo e o budismo, pois representavam o nada, a morte. Apolo venceu Dionísio, o racional de Sócrates sobrepujou o rio de Heráclito. A tragédia estava presa na mente, encarcerada pelos pensamentos que dançavam no vazio, no vácuo de sentido. O nada coerente havia vencido o nada do kaos, a Nietzsche só restou se refugiar na sua própria loucura, no arrimo da sua mãe e irmã. No devaneio irracional e Cataléptico Nietzsche se escondeu do nada, da tendência de sua filosofia bater na porta do nadismo, do pessimismo no vácuo...

Non Plus Ultra...  

Dialogos Com Stab's Quanticus - Panta Rei...

Dialogos Com Stab's Quanticus

A última vez que encontrei Stab's Quanticus, ele disse:

- Sinto que o fim está próximo, já saboreio os estertores da existência individual e o início da integração ao universo de energia e matéria sem consciência.

Um Spinoziano convicto. A natureza é deus, não existe transcendência. Tudo que vivenciava estava conforme as leis naturais. Os porres alcoólicos que debilitavam a saúde eram um exemplo da filosofia que portava nos depósitos de sua configuração neuronal. Ele ia além de Nietzsche, ultrapassava o  Übermensch, completava  aforismo do filosofo do eterno retorno:

"O que não me mata me fortalece ..."

S. Q. diz:

"O que me matará me integrará a imortalidade inexpugnável da matéria."

Como sempre nossos encontros começavam ao acaso. A rua era os bastidores, mas, invariavelmente, o palco era uma mesa de bar. Consumíamos variedades etílicas e destilávamos filosofia, física quântica e quetais.  Stab's Quanticus portava acidez e pessimismo, porém, na sua visão de mundo, havia espaço para um otimismo moderado, mas só depois de ter exarcebado todas as formas de pessimismo. Dizia, não existe inicio e nem fim. As filosofias, as ciências por mais que mascarem sua superfície com infinitos e indeterminados,  possuem na sua profundidade, no  seu esqueleto a impregnação  do mito. O Big-Bang já foi aceito pela igreja católica. Teólogos admitem que o gênesis é compatível com a teoria do Big-Bang. A física quântica para disfarçar suas aparentes contradições foi buscar na filosofia oriental um arrimo. Os iniciadores da quântica preferiram a circularidade do Yin e Yang para acalmar suas teorias sem equilíbrio, paradoxais, enquanto a roleta do cassino universal não para de rolar seus dados, num jogo sem mérito, sem culpa, sem inocência, apenas o jogo infinito do indeterminado que desconcertou Einstein  e seu deus que não vai a Las Vegas se divertir...

Nossos devaneios só eram interrompidos quando nossas pernas começavam a fraquejar. Despedíamos dizendo: "Até o acaso. Até que as circunstâncias de Ortega y Gasset nos conduzam a um novo encontro filosófico-quântico-etílico". Desta vez senti que seria a última, seu corpo frágil não suportaria mais os excessos, a desconexão com a realidade de mercado. O único consumo era o álcool e drogas ao extremo. Queria a libertação do mundo dos homens. Sua visão não aceitava mais esse  universo de formiguinhas que seguiam regras, que acatavam hierarquias e mentiras sociais. Stab's Quanticus estava perto da transmutação, logo, iria deixar o bípede implume de Platão se desmanchar. Os elementos iriam integralmente para o fluxo de Heráclito, entrariam no rio e nunca mais retornariam nesta configuração, neste espaço-tempo. Antes de dizer adeus, ouvi pela última vez suas palavras:

- Quando chegar a hora, e isto é brevíssimo, vou escrever o último conto no blog. O título será Panta Rei. Assim todos que compartilham a minha estadia neste planeta saberão que deixei a configuração humana, esta é a senha do meu desaparecimento. Todos os dias eu acessava o blog de Stab's Quanticus. Foi na segunda semana, depois de nosso encontro, que li o título fatal. Panta Rei, sim, estava escrito. Decidi não ler o conto-suicida. Apenas vou abrir algumas cervejas, escrever alguma coisa, esquecer a miséria humana e tentar transcender em algum sonho bêbado que me leve para um mundo além das ideias, além do concreto e ver martelar na minha mente infinitas vezes: Panta Rei...

Maxikoan - A Espera do Eclipse Total....

A ESPERA DO ECLIPSE TOTAL

Sob a chancela de quatro paredes, aprisionando verbos, adjetivos, sujeitos, vou morrendo por osmose na inércia dos objetos. Respiro, umedeço o espirito com figuras imaginárias. Os livros se tornam animados, as figuras viram substâncias, visões consubstanciadas  em palavras. Estou condenado, usei artifícios infernais, provei a maldade nietzschiana. Inalei o enxofre vaporoso das entranhas do érebo e fiz previsões catastróficas, ultrapassei Nostradamus. Bebi a água pútrida do rio aqueronte. Traí e fui traído, neguei todos os deuses, dormi com o corpo sujo de lascívia encima das escrituras sagradas. Como força admiti a fraqueza, no delírio caótico ofereci a carne ensanguentada ao espirito obscuro. Estou contaminado pelos micróbios, bactérias, miasmas, vírus, vícios e virtudes invertidas. Não tenho mais vontade de potência, imolei o corpo, sou guiado por febres, alucinações, loucuras incrustadas de naturezas ocultas que atuam nas entrelinhas do sobrenatural na sombra da razão. Não vejo mais auroras nem crepúsculos, engulo fantasmas, expilo ectoplasmas amalgamados de vida e morte.   Inspiro o ar drogado da moral escrita no remoto altar dos sacrificadores, exorcizo os sacerdotes dos demônios freudianos, vou além do além. Procuro tribos selvagens, canibais, culturas incipientes que adorem cabeças embalsamadas. Derramo a seiva no oceano da imaginação, uma hemofilia sem fim. O suicídio das ideias, a serpente peçonhenta como amiga. Ergo aços ingentes, diluo o concreto com o suco gástrico das valas do Hades, de tudo provo. Evoco mefistófeles, seduzo Perséfone do mundo inferior, sequestro a musa de Dante do sumo éter, espero na  estação do prazer  o trem do paraíso. Não tenho ícones, Windows, planilhas eletrônicas, mas surrupio as taças com ambrosia de Hebe. No target, estou fora do alvo, quase não existo, tomo o licor venenoso extraído das mandíbulas de najás. Os relógios de urânio congelaram o tempo, estão curvados no espaço-tempo, mas a carne se corrompem no tempo psicológico, no fluxo da inconsciência. Busco a matéria imaculada, sem nodoas, mas os deuses estão mortos. Herdei o chafurdar dos javalis selvagens na lama e esgoto que formam o emplastro lenitivo das feridas eternas abertas no coração da humanidade...

Milhares de Drones Sobre a Cabeça... #GazaUnderAtack...

#GazaUnderAtack... 

Hiroxima ... Guernica ... Ukraine...

ADORNO de Crueldade

Não Haverá Poesia Depois de

Auschwitz

Syria... Fukushima... Palestina...

O Mundo Está Ficando Hipócrita & Cruel...

Não Haverá Sorrisos, Somente Destruição  

#GazaUnderAtack

#FREEPALESTINE

Liberdade a Homens, Mulheres....

#FreeHammond #FreeChelsea

Liberdade aos Povos...

Liberdade à Verdade...

Trancafiem os Senhores da Guerra...

 Os Capitalistas...

Os Genocidas...



Fuck The Corporate World 

 

DEUS-INFINITO- κανένας - PEWMAFE - Zero Absoluto - A Imensidão Infinita do Sentido

A Imensidão Infinita do Sentido

Zero Absoluto =  0 K

 

O gelo e o ar polar transformaram minha percepção, meus pensamentos - e não poderia ser diferente... Os raciocínios são administrados pelo sentir, mesmo que se acredite no pensamento do pensamento, pois lá, por mais que os racionalistas cartesianos neguem, está o fenômeno como conteúdo da configuração das ligações neuroniais. O inato no sentido filosófico é o sonho de alguns cientistas e pensadores que devaneiam livres da realidade e inconscientemente procuram a prova de sua religiosidade imanente disfarçada em teses. 

Foram semanas de embate pelo cone sul - caminhos gelados da patagônia. Ônibus, caronas, longas caminhadas e litros de vodkas até o destino. Talvez seja a última viagem. Como um esquimó, como um velho samurai ou mesmo como certos tipos de animais, procurei um lugar solitário, ermo e pagão para decompor o corpo na terra - no momento, na imortalidade do gelo - da última ponta da América do Sul,  antes do mar que leva ao polo sul. Não tinha mais nada a oferecer a sociedade humana e a reciproca era verdadeira. Um velho mapuche se disponibilizou a me levar ao lugar que nem uma religião teve a ousadia de chegar. Onde o inverno joga sua tinta branca por toda a parte... O velho mapuche ligou a velha camionete ford - em direção a civilização, despedindo-se, disse: "Sonhador", pronunciado no idioma mapudungun (gente da terra):

- Pewmafe

Na realidade, o sonho não passa de uma forma de pesadelo e o contrário é verdadeiro... Armei a barraca no sope congelado de um pequeno monte. Não achei terra para fixar a barraca, somente o gelo pagão, minha companhia no fim do mundo, no extremo pensamento, em procura de sentido. Coloquei algumas garrafas de vodka por perto da barraca. Disponibilizei alguns livros e papeis em brancos de prontidão. O alimento ficou empilhado em caixas no fundo da moradia de lona. A noite era cortada por goles generosos de vodka e estrelas cadentes no infinito azul do fim do mundo. A caneta depois de aquecida, acariciava violentamente o papel com sua tinta suicida. Assim se tornou a rotina, após algumas semanas. O deus-do-fim-do-mundo ou o deus-infinito-nada havia se apoderado da minha consciência e inconsciência no sentido sartriano. A solidão infinita absorveu meu corpo pela imensidão branca que se estendia ao infinito, que se alternava com um sem-fim de estrelas, constelações, galaxias e objetos espaciais que cortavam o céu noturno no último respiro do continente americano austral. Perguntava em minha filosofia polar, o que seria o nascimento e a morte - senão configurações da matéria e energia, que se espalham pelo universo em equações da quântica e da relatividade. Apesar de todo legado de Heisenberg (A Era da Incerteza) e de Albert Einstein ( E = mc² - Teoria da Relatividade Restrita e Geral), a "verdade", a coisa-em-si que Kant afirmou ser impossível para o homem ter acesso, entrou pelos meus poros, percorreu a corrente sanguínea e se instalou no neocórtex. Não foi a ciência, a religião, a filosofia ou qualquer forma de antropomorfismo, mas sim a energia congelada, a matéria alterada pela temperatura extrema na porta do polo sul. Sim, o indício do deus-nada-infinito está presente na imensidão solitária do frio sulino. O deus-nada-infinito é o zero absoluto, onde todas as formas desaparecem, onde o fenômeno se transmuta em coisa-em-si. A terceira lei da termodinâmica de Max Planck afirma que a "entropia de um cristal perfeito desaparece no zero absoluto", digo, tudo que é superficial e o que conhecemos, se transforma em deus-nada-infinito a 0 kelvin... E foi numa noite de temperatura de 40º C negativos que o deus-nada-infinito, com uma voz socrática, aproveitando a minha corrente sanguínea-etílica para chegar a minha consciência, falou:

- VOCÊ JÁ SABE O SEGREDO DO UNIVERSO, O SEU PENSAMENTO CHEGOU AONDE NEM UM HOMEM, NEM UM SEMI-DEUS OU MESMO OS DEUSES DOS LIVROS SAGRADOS OUSOU CHEGAR, PORTANTO VOCÊ ESTÁ APTO A IMORTALIDADE INFINITA DO ZERO GRAU KELVIN... TOME A CICUTA QUÂNTICA-RELATIVA E VENHA PARA O NADA DO DEUS-INFINITO-κανένας...

Esse Est Percipi - Eu não sou percebido, logo não existo ou Amanhã pode não ser...

ESSE EST PERCIPI

Eu Não Sou Percebido, Logo Não Existo...

Amanhã pode não ser... David Hume disse "Se o sol nasceu todos os dias até hoje, não quer dizer que amanhã ele vá nascer". A neblina fria da noite laminada nas carnes indigentes entra pela inspiração obrigatória do ser determinado, pelo conjunto de fatores que regem a composição do universo... Não tenho mais deuses, livre-arbítrio, suores de prazer. Apenas ouço mentalmente o bolero de Ravel como um compasso a um fim que se estende na linha medíocre do tempo biológico. Os passos em direção ao abismo não são diferentes aos dados para o cerúleo, pois não existe seres demoníacos, nem angelicais. Cada vez fico mais próximo de George Berkeley, mas um Berkeley, sem deus, sem uma mente universal. Apenas comungo que o fenômeno é construído no epifenômeno por meio dos feixes de percepções oriundos do objeto que nunca teremos conhecimento. O nada alimenta o ser, o ser é o nada na revolução que inverte a pergunte de Heidegger ,"Por que há simplesmente o ente e não antes o nada?". O nada constroem o ser. O ser é fruto da árvore que não temos na floresta de nossos conceitos. A floresta chamada realidade é uma impossibilidade para o homem. Kant ao chegar a esta conclusão se comportou como um membro de um povo primitivo. Em vez, de erguer mitos e tabus, como todos aborígenes, construiu as categorias e o imperativo categórico - para se proteger dos mistérios silvícolas. Os tambores do desespero percutiram na mente idealista kantiana, viu seu mundo desmoronar, seu sentido não encontrar guarida no ser, precisava de melhores argumentos para superar a angustia. Precisava de algo concreto, mesmo que fosse impreciso para que almejasse a Pax in Aeternum. Esta seria sua contribuição para o pequeno mundo burguês da individualidade e da perpetua ambição e da justificativa da propriedade; um conceito particular nascido nas entranhas da irracionalidade - que precisava de uma indumentaria universal, racional...

Vivo do nada na existência do vácuo de noites vazias. Os copos estão vazios, as cartelas foram consumidas, as garrafas estão atiradas no chão existencial do quarto que abriga o nada do ser-ai-no-mundo-do-niilismo de cada dia. Não sou percebido, não existo para o mercado, para a sociedade consumista. As letras tentam compor, organizar o nada em fractais sem fim... Nietzsche é digerido, mas não preciso mais de seus filosofemas, suas alegorias baseadas em sua etimologia da loucura. Agora tenho minha própria loucura do nada. O nada é minha palavra definitiva, da sua repetição depende a existência. A madrugada se estende em direção da aurora que pode não acontecer. Faetonte, filho de Hélios e da ninfa Clímene, pode estar guiando a carruagem de seu pai. Pode estar possuído pelo Complexo de Édipo Suicida e destruir tudo que se relacione com o esplendor paterno. As rédeas dos corcéis em suas mãos podem ser comparadas com os botões nucleares nas mãos dos tiranos, que estão encima desta bola chamada planeta terra. Vou buscar o combustível para alma, enfrentar a noite gelada da patagônia, dos ventos polares que chicoteiam as carnes do nada, que preenchem o niilismo em busca do infinito-deus-nada.... Vou como um esquimó perdido no pólo sul, como um urso branco deslocado no mar boreal, navegando em um pedaço de gelo da Antártida a procura de estupefacientes e álcool infinito em direção ao nada.....  Estou preso ao eterno suplício de Tântalo, ao eterno retorno de Nietzsche, sem poder interferir no meu nada eterno, na repetição infinita do nada se projetando no vazio do niilismo...

O NADA É ETERNO, É BRONZE E CRUEL...

GLOBALIZAÇÃO - De Ho Chi Min a Glauber Rocha...

De Ho Chi Min 

a

Glauber Rocha....

Em 1968, se estabeleceu uma ponte energética, um tele-transporte que tinha uma cabeça no Vietnam e outra em Porto Alegre. Para ser mais preciso, a cabeça no Vietnam ficava no meio da selva em que fuzileiros navais americanos e vietcongues travavam sangrentas batalhas. O sul capitalista contra o norte comunista. O fluxo energético se dava da terra de Ho Chi Min em direção a capital gaúcha, que vivia seus anos de chumbo promovidos pela Ditadura Militar. A ponte de transporte durou átimos de segundo, mas foi suficiente para tele-transportar dois vietcongues das selvas para um cinema na cidade brasileira. A casa cinematográfica exibia Terra em Transe de Glauber Rocha, um dos expoentes do cinema novo no Brasil. Os guerrilheiros comunistas caíram no pátio, nos fundos do cine, portando dois Ak-47 e indumentaria camuflada de marrom e verde. Ouvindo o ruído dos corpos orientais, funcionários foram averiguar o que havia ocorrido. Atônitos, os vietcongues colocaram os fuzis no cérebro dos empregados da casa de exibição cinematográfica. Após momentos de tensão e pânico, ouve um incipiente diálogo que misturava palavras em inglês e mímicas.

Na realidade, não era um cinema comercial e sim uma fachada, um aparelho da VPR, Vanguarda Popular Revolucionária, com fins de dar suporte aos guerrilheiros urbanos que lutavam contra a ditadura. O governo militar começava a fechar o cerco contra os revolucionários tupiniquins. Torturas, sequestros, fuzilamento e jogar guerrilheiros ou supostamente comunistas em alto mar era alguns dos meios que a ditadura se servia para livrar-se dos opositores. Os membros da VPR, assim como de todos outros grupos de luta armada, nutriam um sonho utópico de tomar o poder e tornar a sociedade brasileira mais justa. Era o ar que se respirava nos anos sessenta e no início dos anos setenta - depois do exito de Fidel Castro e Che Guevara em Cuba... Na época, Regis Debray lançava a bíblia da esquerda, Revolução na Revolução; em Paris no movimento de maio/68 - era proibido proibir; em todo mundo pululavam ideias revolucionárias que embalavam as mentes em busca de um mundo melhor. Eram Hippies, beat's, maoístas, trotskistas e um leque amplo de rótulos dos que queriam transformar o mundo pela política, pelas armas, pelo comportamento, pelas drogas, pela música...

Foi depois da última sessão no cinema, que os membros da VPR se reuniram para deliberar sobre os dois vietcongues.  Na mesa redonda copos e cinzeiros fumegantes testemunhavam as facções da esquerda, até então diluída no objetivo comum - ver as divergências  emergirem. A ala maoista queria entrega-los para a ditadura militar; já os trotistas, apesar da divergência figadal com a ala soviética, concordaram a favor de mante-los no cinema até aparecer uma oportunidade de mandá-los ao país de origem, outras tendências - divergiam. Contudo, a ponderação e a solidariedade perduraram, afinal, todos vinham da ideologia marxista e tinham um inimigo prioritário em comum, ou seja, o imperialismo americano. Os vietcongues ficariam no aparelho da VPR, o cinema de fachada, até aparecer a oportunidade de envia-los para casa.

O problema da moradia estava resolvido. Ficariam no porão do cinema, apesar de insalubre e pouco iluminado. Estavam bem melhor acomodados do que os tuneis que cavavam e permaneciam na maior parte do tempo no Vietnam, como verdadeiras toupeiras humanas. A alimentação vinha do restaurante macrobiótico estabelecido no centro de Porto Alegre. Uma vez por semana buscávamos arroz cateto integral e cozinhávamos diariamente para nossos hospedes asiáticos.  A higienização dava-se após o fechamento do cinema, os dois subiam até os toaletes e mantinham os corpos limpos. Alimentados e higienizados, os vietcongues se dedicaram a aprender o idioma português e logo começaram a estabelecer pequenos diálogos com os guerrilheiros tupiniquins.

CORTE NO TEMPO:

Decorreram vinte anos. A estadia dos vietcongues no brasil foi "legalizada". Os escaninhos paralelos da esquerda revolucionária, providenciou  documentos. Já não havia o apetite da revolução social, agora o mundo estava empenhado em acelerar sistemas baseados no silício, em sintaxes de linguagens computacionais, erguer Shopping Centers e esconder os miseráveis nos subúrbios das megalopes.   As drogas agora estavam criminalizadas, alguns ex-hippies  operavam em Wall Street, surgiam os yuppies e o capitalismo estava consagrado no ocidente. Os que processavam ideologias marxistas eram taxados de idiotas da América.  As flores das comunidades alternativas agora eram admiradas nas telas dos primeiros Macintosh. Foi nesse contexto que os dois vietcongues embarcaram no aeroporto de porto alegre em direção ao seu país de origem. Alguns ex-guerrilheiros sobreviventes da mão pesada da ditadura, acompanharam os amigos asiáticos iniciar o voo em direção ao oriente misterioso, da china politicamente comunista e economicamente  capitalista.....

Maxikoan - "Sobre aquilo de que não se pode falar, deve-se calar". Wittgenstein

"Sobre aquilo de que não se pode falar, deve-se calar".  Wittgenstein

Pensamentos cortam a noite com a navalha fria de um mundo sem sentido. Cada passo neuronal transforma a realidade inalcançável em certezas provisórias. O rio flui por baixo da transparência que o congela. Palavras jogadas ao esmo etimológico pesquisam novas experiências idiomáticas para remover a negação da existência.  O erro foi ter saboreado demais, aprofundado o pensar em busca de leis, que expliquem o universo em expansão desde do Big-Bang. O primeiro passo do homem em direção a humanidade foi um erro ou uma artificialidade que não corresponde ao mundo objetual. Alguns cientistas dizem  que o homem foi expulso do substrato que constituí e move o universo. O homem desenvolveu um estudo, uma biografia da natureza, ou seja, depois de milhares de anos, edificou  a ciência para teorizar sobre a matéria e energia que compõem o cosmo infinito - ou que chamamos de natureza espalhada pelo sem fim desconhecido. Foi outorgado ao homem a missão de  efetivar um grande estudo com o intuito de desvendar todos os mistérios, mitos, leis, equações, números, cálculos e todos artifícios que possibilitem revelar o que somos (homem + natureza). 

Na realidade, o homem e a "humanidade" estão mais perto da auto destruição do que o conhecer o universo. Em cada unidade da "humanidade" temos o incontrolável apetite animal. O que chamamos de racionalidade é apenas um conceito que não encontra paridade nos fenômenos naturais. Somos frutos do acaso e não de um edulcorante livre arbítrio e muito menos filhos diletos de um ser superior. O que chamamos de pensamento, inteligência e racionalidade não passam de fluxos físicos-químicos  dentro do córtex, que reflete os feixes do mundo exterior que entram pelos sentidos. O filosofo e lógico-positivista, Wittgenstein proferiu o enunciado que desmancha a pretensão humana de explicar o universo; e representa a impossibilidade de chegar a uma verdade peremptória:

- "Sobre aquilo de que não se pode falar, deve-se calar".

Os pensadores tão realçados e relevados pela cultura humana, não passam de ingênuos codificadores do incompreensível.  O animal homem caminha há cem mil anos pela superfície do planeta. Cada lapso de tempo que consome e produz seres bípedes-implumes de Platão é recheado de ilusões- com o fim de impedir um suicídio coletivo da humanidade. O antropomorfismo (cultura, ciência, tradição, etc..) serve de estímulo e ópio para o homem sobreviver sua desgraça terrena e única.  Deus é a válvula de escape para a sensação de impotência humana. A religião é a forma de poder em que os mais fortes manipulam o rebanho servil. O estado é o artificio legal para manter o status quo. As filosofias necessitam do estado de hegel para que o lobo predador mau de Hobbes e o símio dócil de Rousseau possam assegurar sua ideologia. O bom e o mau não encontram guarida na natureza, são apenas adjetivos para que postulantes ao poder possam iludir as massas reprimidas. Representam atributos de discursos em busca do poder. A terra não tem sabor, a água não é seca nem molhada, os átomos e sub partículas só existem nas teoria depositadas nos cérebros digitais e orgânicos. Na realidade, a natureza não sabe quem somos, ou melhor, nos mesmos não sabemos quem somos. A natureza existe, mas sua definição é o elemento que faz o homem percorrer o tempo em direção ao nada. O homem é como o cavalo que corre atrás da cenoura pendurada na vara, o cavaleiro põe a frente e por mais que o equídeo corra, a distância entre o seu apetite e a realização, permanecerá a mesma....  

"Whereof one cannot speak, thereof must one be silent."

Wittgenstein 

Pensamento Analógico-Digital-Anáquico: De Proust ao Kaos

Pensamento Analógico-Digital-Anárquico

De Proust ao Kaos

Foi um grande tempo. Morávamos numa rua calçada com ladrilhos diversos. O passeio margeava sobrados antigos mesclados com casas modernas que chegaram junto com a bossa nova. Eram tempos de  Oscar  Niemeyer e de agitação política no Brasil e no mundo. Nós, pequenos imberbes, vivíamos a magia  de tempos infinitos, de pensamentos quentes e coloridos, enquanto o planeta vivia uma guerra fria e batalhas incendiárias  no Vietnam e Korea. Nada nos incomodava, senão a hora de tomar banho - geralmente nossos pais nos buscavam no campo de futebol. As reprimendas eram constantes, quando passávamos algum limite estabelecido, mas nada que estigmatizasse nossos grandes sonhos pueris. Naqueles tempos, mal sabíamos das agruras que encontraríamos no futuro. 

Numa evocação ao passado, talvez a busca do tempo perdido de Proust - À la recherche du temps perdu -  depois de uma crise de nostalgia, resolvemos passar na rua da infância. Resgatar o sonho perdido dentro do pesadelo hodierno. Quiçá, encontraríamos as cadeiras preguiçosas em que jogávamos nossos corpos serelepes para descansar e olhar o infinito bordado de estrelas que ainda não sofriam prejuízos estéticos da mega iluminação moderna e da eletricidade infinita. Também sentiríamos o gosto dos pré-refrigerantes domésticos. Deixaríamos a Gasosa, o Gengibre escorrer lentamente por nossas gargantas de antanho, então, o dream-magic de nossas infâncias penetraria em nossos cérebros digitais. O passado analógico das imensas felicidades se reporiam em nossos corações tão maltratados pelo presente tecnológico.

O presente é o passado mais as circunstâncias que nos cercam. Nós somos pontos de uma linha na evolução, se houvesse alguma falha anterior, não seriamos o que somos hoje. Estamos condenados pelo pretérito e absolvidos pelo determinismo que os defensores do livre arbítrio negam.  O único livre-arbítrio que o homem dispõe é o pensamento. Podemos estimular lembranças e edulcorá-las. Rever conceitos e acrescentar atributos. Criar santos, monstros e odiar ou amá-los. A poesia é fruto do livre-arbítrio, a literatura permite o impossível, que o diga Gabo & Kafka. O sonho é o livre-arbítrio do inconsciente. O vígil é o coordenador determinista de todo livre-arbítrio. Não nego o que escrevi anteriormente, porém somos o joguete de regras que não conhecemos, apenas suspeitamos. Karl Popper nos ensinou que a ciência é provisoria. Os deuses mudam conforme a civilização, a etnia. O pré-socrático, Xenófanes de Cólon, afirmou que se os animais tivessem o dom da pintura, representariam os seus deuses em forma de animais, ou seja, sua própria imagem.

Vejo homens estufarem o peito e orgulhosamente traçarem organogramas e se atribuírem poderes. Economistas discriminarem as classes sociais, criando escalas de valores em que o ter é a graduação para ser considerado um homem de "Bem". A verdade está intimamente ligada ao poder econômico que estampa sua ideologia nos veículos submissos de comunicação. Vejo a população como um rebanho pastando o que o marketing dirigido a alienação ofereceu. Homens vendem suas almas para o vil metal e se confortam na religião. Acreditamos que a humanidade é uma causa perdida, ou seja, como disse o filosofo existencialista Jean-Paul Sartre: - O homem é uma doença. 

A Orelha de Cristiano, o Luso. Van Gogh Surfista.

A Orelha de Cristiano, o Luso.

Van Gogh Surfista.

Caminhava pelas falésias urbanas erodidas pela ação humana deletéria, na realidade, um barranco íngreme artificialmente decorado com grama e plantas exóticas. Observava que no sopé havia empresas de mídia, com seus letreiros vanguardistas, anunciando as maravilhas de uma atmosfera artificial, que só existiam nas telas coloridas e tecnológicas do marketing. Varias escadas em forma de caracol, concreto e aço, davam acesso a comunicação entre a calçada em que meus pés pisavam e o terreno onde estavam estabelecidas as hipermídias. Em uma das escadas notei uma menina e uma senhora com idade avançada. Subiam em direção a calçada. Para minha surpresa, as reconheci. Tratava-se da mãe do meu ex melhor amigo e sua neta.  D. Josefina também me percebeu:

- Oi, meu filho, como vai?

Logo começamos um colóquio. Lembramos de seu filho falecido e de nossa amizade. Dona Josefina, sempre segurando a pequena mão da neta, não conseguiu deter as lágrimas. Dei um abraço para consolar sua dor revivida, mas fui tomado de surpresa quando Dona J. retirou de sua bolsa um vidro e colocou em minhas mãos. Não era um simples vidro, mas sim um recipiente cheio de formol com uma orelha adornada com um piercing. Não tive dificuldade, mesmo impactado pelo inusitado, para distinguir que se tratava da orelha de Cristiano, o luso, meu ex melhor amigo. Consegui conter a repugnação  da cena vangoniana-stephenkinguiana. Depois Dona J. apertou minha mão e com uma voz chorosa e incisiva fez um pedido:

- Meu filho, você era o melhor amigo de Cristiano, o luso. Peço-lhe um grande favor... Não negue para esta velha senhora que perdeu uma parte de sua existência. Ainda bem que você conseguiu sair do caminho da drogadição, infelizmente meu filho pereceu nesta senda...

"Varias vezes tentei demover C., o Luso, da vida barra pesada, mas não tive sucesso. Antes do seu falecimento o encontrei num bar tomando absinto, lendo a poesia dos malditos franceses e cheirando neve" - pensei, enquanto ouvia a velha senhora. Seus olhos dilatados  mostravam o amargor, o sofrimento pela perda. Sua netinha parecia uma indiozinha perdida na selva humana. Parecia não estar entendendo o que acontecia.

- Dona J., como a senhora conseguiu esta orelha...

D. Josefina me interrompeu. Segurou novamente minhas mãos com o rosto suplicante e continuou:

- Meu filho, não me questione, apenas ouça. Está completando cinco anos desde que Cristiano se Foi. Vou resgatar sua memória, prestar-lhe uma homenagem. Estou vindo da Mídia-Memory, uma filmadora especializada em produzir  vídeos sobre a vida de pessoas que alguém quer homenagear. Pedi que fizessem um roteiro sobre a breve existência de Cristiano. Aprovei e achei lindo a forma que desenvolveram a história de C., porém dependo de você para completar este culto.

- O que posso fazer D. Josefina?

- É simples meu filho. Leve este vidro com a orelha de C. até o mar, onde vocês costumavam surfar. Lembro de vocês dois arrumando os equipamentos de surf com entusiasmo. A expressão de felicidade em seus rostos. Peço que preste esta cerimonia. Coloque no mar a orelha de Cristiano, seria como resgatar  seu tempo saudável, de felicidade. Não estou com insanidade alguma, mas um médium  ouviu a  voz de C. e ele fez este pedido...

Não podia dizer não para a velha senhora, afinal Cristiano, o luso, tinha sido meu melhor amigo. Quando concordei com a missão, a fisionomia de Dona J. irradiou satisfação. Dei mais um abraço, passei a mão na cabecinha loura da netinha e despedi-me... 

Olhei para o outro lado da rua, com a orelha dentro do vidro e o vidro dentro da sacola. Vi um simpático bar com mesas na calçada. Pedi uma cerveja para o garçom. Comecei a saborear a cevada. No segundo copo, ouvi um assovio e meu nome vindo da parte interna do bar. Eram Cireneu e Calcides. Convenceram-me a sentar junto a mesa em que bebiam whisky e cerveja.  Eles já estavam altos. Misturavam goles do malte escocês com profundas  absorvidas de cerveja. Calcides e Cireneu eram amigos dos velhos tempos, também conheciam C., o Luso, mais do que conheciam, ainda estavam na velha estrada de chapação. Deixei-me envolver pela atmosfera criada, logo comecei a compartilhar o whisky. Quando você concede um dedo o corpo está comprometido. Fiquei no nível alcoólico de C. & C. e contei o encontro que tive com D. J. Do bar empreendemos uma viagem de taxi até a casa de Calcides. Concordamos fazer um jantar e uma homenagem póstuma ao nosso amigo Cristiano, o Luso. 

Calcides abriu a porta do seu moderno refrigerador e sacou long-necks. Ele foi quem propôs fazer uma janta em homenagem a C., o luso. Com o orgulho potencializado pelo álcool, mostrou um diploma de chefe de cozinha. Rimos muito, aliás eram gargalhadas sem controle. Deixamos ele ir até a cozinha e preparar o "Prato In Memoriam de C., o Luso". Fiquei com Cireneu atirado no sofá ouvindo The Beach Boys. Calcides entrou freneticamente na sala e colocou algumas carreiras de neve em cima de uma mesa de vidro. Consumimos avidamente. E assim se sucedeu durante algum tempo.

Calcides voltou para cozinha uivando como um coiote solitário. Quando retornou trouxe uma especie de fogareiro e uma frigideira e uma garrafa de conhaque jerez de la frontera. Realmente, Calcides tinha habilidades gastronômicas, apesar  das pesadas doses de álcool e neve. Começou a flambar o acepipe dentro da frigideira. Começamos a devorar o prato especial,  ao som da quinta de Beethoven. Terminamos o banquete. Calcides desligou o som e disse que faria um discurso em homenagem a Cristiano, subindo na mesa de vidro, entoou a homenagem:

Excelentíssimos Senhores:

Não estará ele entre nós? Não ouvirá o meu chamado? Tão viva é sua lembrança. Tenho a sensação de vê-lo, de senti-lo dentro de nós. Não acredito que ele se foi, pois ele está presente em nossa memória. Levanto esta long neck em sua homenagem. Digo estas palavras que li no epitáfio de Bob Marley, que reflete a vida de Cristiano:

"Não viva para que a sua presença seja notada,

mas para que a sua falta seja sentida..."

Enquanto esteve presente entre nós foi um cometa, mas hoje sabemos que é uma estrela de  primeira grandeza. Senhores, beberemos mais um gole, tomaremos mais varias garrafas... Beberemos todos os estoques da cidade em homenagem a Cristiano, o Luso... Nada será suficiente para lustrar sua memoria... Vinho, whiski, vodka, absinto e pó que ao pó voltarás... Senhores, encerro este longo discurso em memória a C., o Luso, inspirando-me no dogma da Transubstanciação da Igreja católica, do discurso do pão e do vinho de Jesus Cristo. Prestem atenção senhores nas minhas últimas palavras:

O Acepipe da  orelha que nós comemos é carne de Cristiano para a salvação de nossa existência, para que ele esteja sempre conosco...

O conhaque jerez de la frontera com o qual flambei a orelha de Cristiano será nosso sangue para que ele seja eterno em nossas vidas...

E encerro esta cerimônia com o Réquiem de Mozart....

 

Efeito Casimir

Efeito Casimir

Depois de um longo tempo de convalescença - abri a janela, deixei as ondas de fótons inundarem meu espaço físico restrito. Consegui emergir da virtualidade dos meus pensamentos. Agora era matéria visível. O corpo combalido pela alcoolemia reanima-se, o conjunto de átomos que formavam os membros obedeciam a corrente elétrica vindo do centro ejaculador de ordens biológicas. O olhar de varredura se deparou com copos & livros de nietzsche espalhados pelas trincheiras do quarto revivido. Botelhas de vários gêneros tombadas adquiriam vitalidade aparente. Precisava colocar o exercito desordenado em condições. 

Nada melhor que um copo de whisky para saudar a primavera, não a do calendário, medida pela movimento de translação do planeta, mas sim um estado orgânico que reflete no pensamento. As falanges enferrujadas estão aptas para concluir trabalhos escriturais que vem com o fluxo da consciência. A bebida alcoólica penetra pelo sistema gástrico & logo atinge o córtex. A poesia está escrita com tinta invisível por toda a natureza pura - que não sofreu intervenção do homem.   Coloco as quatros estações de Antonio Vivaldi, facilitada pelo Youtube. Ouço sinais de vidas entrarem pela janela, mas não posso ter mais contatos com este universo artificial. Os pensamentos se aprofundaram muito no período de pré-morte. A incompreensão permeia toda a existência, sou um gerador de confusões e mal-entendidos. Estou sempre em fuga alucinada  pelos escaninhos do que  Heidegger chama de Ser-Aí-No-Mundo (Dasein). O álcool me põe em movimento, só minhas sub-partículas mais intimas sabem do que estou falando...

Não sei contar quantas vezes ouvi:

- Escolha... O álcool ou a vida....

Nesta circularidade de abstemia & vida etílica vou construindo a minha obra. Primaveras e outonos se alternam. Cordeiros & lobos. 
Tropeços, quedas, sangue em todas regiões do corpo. Erguimento, caminhar, respirar fundo e navegar no mundo irreal dos meus pensamentos. As minhas palavras tem uma profundidade semântica que escapa da capacidade de entendimento humano. Não consigo achar sentido na existência. Os felinos são as únicas visitas. São elegantes e preenchem as lacunas do pensar e escrever. Uma animação tímida começa a percorrer o sangue gélido. Em breve um carregamento de álcool se fará presente. Há esperança... 

A última cartada está em stand by. A longa praia no extremo sul da America em breve será o refugio. O corpo desafiará o ambiente inóspito. Os pensamentos disputarão com o vento polar a sobrevivência. Frio extremo, deserto humano, vasta imensidão de oceano que os olhos são insuficientes para ver. A vida difícil, sofrida no ermo será a última solução. A natureza pura e sua cruel pureza terá que me dar élan, impulso, arrebatamento de viver.   Well, por enquanto, vou esperar o carregamento da esperança. Na noite estarei brindando secretamente com os que foram. Minha melhor amiga se foi hoje. A notícia chegou inesperadamente. A estupidez do transito, do homem, a irracionalidade violenta e infinita que habita o corpo de cada ser deste planeta... Limpem as taças, espoquem as rolhas, encham os copos - preciso transcender...

IMEXA - A Poetisa Que Abrigava Dr Jekyll & Mr Hyde Em Sua Alma

IMEXA

Poetisa Que Abrigava Dr Jekyll & Mr Hyde Em Sua Alma

Toda vez que o sapato furava, partia ao meio - literalmente - encerrava-se um ciclo existencial. Depois da queimada irracional de uma fase, advinha outra -  de racionalidade fria, metódica - porém, no abrigo das letras revoltas dos poetas num oceano profundo de insanidade. No refúgio, no intervalo entre a circularidade das fases - a mente era invadida por uma horda de escritores malditos. Sempre estavam presentes - "Les poètes maudits" - Verlaine, Rimbaud, Baudelaire, Mallarmé, etc... A existência de Imexa seguia o fluxo de alternâncias entre a veneta e a sobriedade. A intersecção  entre a dialéctica, podemos até denominar síntese, servia para a poetisa elaborar um balanço escriturado por rimas e verves doidivanas. Seu Sapato de salto alto era o termômetro que indicava o fim de um ciclo. Às vezes, a quebra do salto indicava o fim da fase irracional, mas por outro lado, o aprofundamento no estouvamento, que  só era interrompido diante um furo na sola fashion, o contato da palma do pé com o chão cru da dura realidade. 

Os intervalos eram uma aceleração para fase irracional -  ou a desaceleração para a Bonança. As escrituras poéticas sofriam a influencia do álcool, a degradação do corpo ou uma paixão que não aceitava limites. Imexa com seus cabelos negros, em época de racionalidade, radiava de sua pele morena todos os quebrantos possíveis. Seus olhos Sunshine inspiravam uma sensação de luminosidade, de zen budismo e uma doce empatia das calmarias. O sapato de salto intacto era índice do conjunto de predicados que iluminavam uma paz inefável - que emanava de sua áurea. Sua voz era serena, suas palavras eram simétricas, ritmadas e edulcoradas como a ambrosia que Hebe serve no Olimpo aos deuses.

Na semana passada, Imexa andava quase descalça, seus pés encostavam nas lajes frias do basalto outonal. Sua graça em tempos lógicas era uma mistura das deusas gregas: Atenas e Afrodite. Conseguia harmonizar a beleza e sexualidade (Sex Appeal) com o conhecimento. No entanto, se encontrava em polo oposto, seus cabelos de medusa davam a sua face um beleza insana. Seus dedos e neurônios em hábeis dígitos e fantásticos sinapses preenchiam a tela  do iPhone com poesias libertarias - emergidas no fluxo da consciência e submergidas no absinto, que a fazia naufragar no Café Rimbaud Express. Sua mesa preferida ficava embaixo da árvore exótica, que nem os garções - ou habitues, sabiam especificar seu nome e origem. Seus livros, iPhone e copos da verde bebida dos poetas franceses do século XVIII, iniciavam a ocupação do campo de batalhas etílicas-culturais ao entardecer. Uma luz verde intensa  do solo - ganhava a copa do exótico vegetal. Imexa antes de iniciar o ritual absíntico, bebia veloz e furiosamente duas taças de tequilas, sugando o suco de limão e beijando o sal com os lábios injuriados de avidez poética. Sua alma se retorcia - sua verve ácida expulsa Dr. Jekill. Incorporado Mr Hide, absorve o absinto vorazmente. Imexa inicia a frenética digitação no seu aparelho do genial finado Steve Jobs, a maçã de Isaac Newton. Seus cabelos de medusa se agitam, seus pensamentos se absorvem e jactam-se das sombrias zonas de criatividade do córtex, seus olhos reviram-se num êxtase luciferiano. Os serviçais, que trazem e levam copos de absinto, juram sentir cheiro de enxofre e murmúrios sibilinos do além. O estado de coisas se sucedem por semanas, por meses, até o momento que seus pés nus encostam no chão invernal, no gelo das primeiras geadas sulinas. Sua alma vai perdendo o fogo do Hades. Cerberus abre uma exceção e a conduz ao barco de caronte que a leva novamente ao mundo da Luz. Ela será uma Perséfone, terá que retornar ao Hades, pois inocentemente provou o fruto maldito da poesia francesa.